«O Fernando Pessoa sente as coisas mas não se mexe, nem mesmo por dentro.»

Numa Carta a Ofélia Queirós

«Se não podes gostar de mim a valer, finge, mas finge tão bem que eu não perceba.»

"Mestre, meu mestre querido!"

"A calma que tinhas, deste-ma, e foi inquietação.
Libertaste-me, mas o destino humano é ser escravo.
Acordaste-me, mas o sentido de ser humano é dormir."

"Auguries Of Innocence"

"To see a world in a grain of sand
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand
And eternity in an hour.

A robin redbreast in a cage
Puts all heaven in a rage.
A dove-house filled with doves and pigeons
Shudders hell through all its regions.
A dog starved at his master's gate
Predicts the ruin of the state.
A horse misused upon the road
Calls to Heaven for human blood.
Each outcry of the hunted hare
A fibre from the brain does tear.
A skylark wounded in the wing,
A Cherubim does cease to sing.
The game-cock clipped and armed for fight
Does the rising Sun affright.
Every wolf's and lion's howl
Raises from Hell a human soul.
The wild deer wandering here and there
Keeps the human soul from care.
The lamb misused breeds public strife,
And yet forgives the butcher's knife.
The bat that flits at close of eve
Has left the brain that won't believe.
The owl that calls upon the night
Speaks the unbeliever's fright.
He who shall hurt the little wren
Shall never be beloved by men.
He who the ox to wrath has moved
Shall never be by woman loved.
The wanton boy that kills the fly
Shall feel the spider's enmity.
He who torments the chafer's sprite
Weaves a bower in endless night.
The caterpillar on the leaf
Repeats to thee thy mother's grief.
Kill not the moth nor butterfly,
For the Last Judgment draweth nigh.
He who shall train the horse to war
Shall never pass the polar bar.
The beggar's dog and widow's cat,
Feed them, and thou wilt grow fat.
The gnat that sings his summer's song
Poison gets from Slander's tongue.
The poison of the snake and newt
Is the sweat of Envy's foot.
The poison of the honey-bee
Is the artist's jealousy.
The prince's robes and beggar's rags
Are toadstools on the miser's bags.
A truth that's told with bad intent
Beats all the lies you can invent.
It is right it should be so:
Man was made for joy and woe;
And when this we rightly know
Through the world we safely go.
Joy and woe are woven fine,
A clothing for the soul divine.
Under every grief and pine
Runs a joy with silken twine.
The babe is more than swaddling bands,
Throughout all these human lands;
Tools were made and born were hands,
Every farmer understands.
Every tear from every eye
Becomes a babe in eternity;
This is caught by females bright
And returned to its own delight.
The bleat, the bark, bellow, and roar
Are waves that beat on heaven's shore.
The babe that weeps the rod beneath
Writes Revenge! in realms of Death.
The beggar's rags fluttering in air
Does to rags the heavens tear.
The soldier armed with sword and gun
Palsied strikes the summer's sun.
The poor man's farthing is worth more
Than all the gold on Afric's shore.
One mite wrung from the labourer's hands
Shall buy and sell the miser's lands,
Or if protected from on high
Does that whole nation sell and buy.
He who mocks the infant's faith
Shall be mocked in age and death.
He who shall teach the child to doubt
The rotting grave shall ne'er get out.
He who respects the infant's faith
Triumphs over Hell and Death.
The child's toys and the old man's reasons
Are the fruits of the two seasons.
The questioner who sits so sly
Shall never know how to reply.
He who replies to words of doubt
Doth put the light of Knowledge out.
The strongest poison ever known
Came from Caesar's laurel crown.
Nought can deform the human race
Like to the armour's iron brace.
When gold and gems adorn the plough
To peaceful arts shall Envy bow.
A riddle or the cricket's cry
Is to doubt a fit reply.
The emmet's inch and eagle's mile
Make lame Philosophy to smile.
He who doubts from what he sees
Will ne'er believe, do what you please.
If the Sun and Moon should doubt,
They'd immediately go out.
To be in a passion you good may do,
But no good if a passion is in you.
The whore and gambler, by the state
Licensed, build that nation's fate.
The harlot's cry from street to street
Shall weave Old England's winding sheet.
The winner's shout, the loser's curse,
Dance before dead England's hearse.
Every night and every morn
Some to misery are born.
Every morn and every night
Some are born to sweet delight.
Some are born to sweet delight,
Some are born to endless night.
We are led to believe a lie
When we see not through the eye
Which was born in a night to perish in a night,
When the Soul slept in beams of light.
God appears, and God is light
To those poor souls who dwell in night,
But does a human form display
To those who dwell in realms of day."

"The Garden Of Love"

"I went to the Garden of Love,
And saw what I never had seen:
A Chapel was built in the midst,
Where I used to play on the green.

And the gates of this Chapel were shut,
And 'Thou shalt not' writ over the door;
So I turned to the Garden of Love,
That so many sweet flowers bore;

And I saw it was filled with graves,
And tombstones where flowers should be;
And Priests in black gowns were walking their rounds,
And binding with briers my joys and desires."

"The Smile"

"There is a smile of love,
And there is a smile of deceit,
And there is a smile of smiles
In which these two smiles meet;

And there is a frown of hate,
And there is a frown of disdain,
And there is a frown of frowns
Which you strive to forget in vain,

For it sticks in the heart's deep core,
And it sticks in the deep back bone,
And no smile that ever was smil'd,
But only one smile alone

That betwixt the cradle and grave
It only once smil'd can be,
But when it once is smil'd,
There's an end to all misery."

"Love's Secret"

"Never seek to tell thy love,
Love that never told can be;
For the gentle wind does move
Silently, invisibly.

I told my love, I told my love,
I told her all my heart;
Trembling, cold, in ghastly fears,
Ah! She did depart!

Soon as she was gone from me,
A traveler came by,
Silently, invisibly
He took her with a sigh."

"Torniquete"

"A minha vida não cessa
De ser sempre a mesma porta
Eternamente a abanar..."

"To venerate the simple days"

"To venerate the simple days
Which lead the seasons by,
Needs but to remember
That from you or I,
They may take the trifle
Termed mortality!"

"Os Demónios"

"- Tenho a obrigação de me matar porque o mais alto ponto da minha vontade é o suicídio.
(...)
- ... Sou o único que se mata sem razão, só para demonstrar o seu livre arbítrio!
(...)
- ... O homem inventou Deus só para viver sem experimentar a necessidade de se matar. Nisso reside toda a história do Universo."

"Os Demónios"

"Sei que deveria suicidar-me, desaparecer da terra como vulgar insecto. Mas tenho medo do suicídio, pois receio dar provas de magnanimidade. Sei que seria mais uma mentira, a última de uma série de mentiras. Para que nos havemos de iludir e fingirmos à última hora que possuímos grandeza de alma? Não sentirei nunca indignação ou vergonha e, quando me for, não conhecerei o desespero."

"Os Demónios"

"... um incêndio verdadeiro produz uma impressão de terror, certo sentimento de insegurança pessoal, certo abalo nos centros nervosos, como que um apelo aos instintos de destruição que existem em estado latente em cada indivíduo, mesmo no mais plácido chefe de família... «Não sei se é possível contemplar um incêndio sem sentir prazer», disse-me uma vez Estevão Trophimovich..."

"Os Demónios"

"Aborrecia-me evocar o passado, de que nunca fui capaz de ter saudades como acontece às outras pessoas, tanto mais que o meu passado, como tudo o que me diz respeito, se me tornara odioso."

"Os Demónios"

"Ninguém lhe notou qualquer coisa de anormal: estava calmo, amável, benigno. Matou-se decerto à meia-noite e é estranho que não se ouvisse a detonação. (...) O tiro fora disparado no coração, de um revólver de três balas. Correra pouco sangue. A arma caíra no chão, sobre o tapete. O homem jazia no canapé, a um canto. A morte devia ter sido instantânea. No rosto não se lia nenhum vestígio de angústia mortal: conservava a expressão calma, quase feliz."

"Fragmentos"

"O verdadeiro acto filosófico é o suicídio."

"Os Demónios"

"Qualquer homem que deseje liberdade deverá atrever-se ao suicídio. O que ousar tal coisa desvendará o mistério do embuste."

"Os Demónios"

"Uma dor real e incontestável pode às vezes dar firmeza a um homem leviano, ainda que seja por pouco tempo; já temos visto até certos estúpidos tornarem-se inteligentes por efeito de uma dessas dores verdadeiras, mas igualmente por pouco tempo (...). É próprio da dor."

"Alice no País das Maravilhas"

"Quem sou eu? Digam-me primeiro quem sou, e se eu gostar de ser essa pessoa, eu subo; senão, fico cá em baixo até ser alguém que me agrade... estou tão cansada de estar aqui sozinha!"

"Maqâmat de al-Hariri"

"O que não podes alcançar a voar, tens de alcançar a coxear.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
O livro diz: Não é pecado coxear."

A Compulsão Para a Repetição

"Temos assim o exemplo de indivíduos cujas relações com terceiros conhecem sempre o mesmo desfecho: benfeitores que, passado algum tempo, são abandonados pelos seus protegidos, por diferentes que estes sejam entre si, e que parecem assim destinados a provar toda a amargura da ingratidão e do rancor; homens cujas amizades terminam invariavelmente quando se vêem traídos pelo amigo; outros que repetidas vezes ao longo das suas vidas elevam alguém a autoridade máxima para si próprios ou para a esfera pública, autoridade esta que algum tempo depois eles próprios depõem e substituem por uma outra; homens apaixonados cujas relações amorosas com mulheres conhecem sempre as mesmas fases e conduzem sempre ao mesmo desenlace, e assim por diante. Este «eterno retorno do idêntico» não nos surpreende quando se trata do comportamento activo do indivíduo e quando detectamos um traço da sua personalidade que permanece constante e que forçosamente se exprimirá através da repetição das mesmas vivências. Bastante mais portentosos são os casos de pessoas que parecem viver passivamente certos acontecimentos, cujo curso não podem influenciar, e que ainda assim se deparam com a repetição do mesmo destino. Pense-se na história daquela mulher que se casou três vezes com homens que pouco depois adoeceram e de que ela cuidou até que morressem.
(...) ousamos avançar uma hipótese da existência de uma compulsão para a repetição na vida mental, compulsão esta que se sobrepõe ao princípio do prazer."

"Para Além do Princípio do Prazer"

"A perda do amor e o fracasso infligiram uma lesão permanente à auto-estima, uma cicatriz narcisista que contribuirá fortemente (...) para o «complexo de inferioridade» tão frequente em pacientes neuróticos. O desenvolvimento físico da criança impõe limites à sua curiosidade sexual, que assim falha em chegar a qualquer conclusão satisfatória, e é esta a origem do lamento futuro: «Não consigo fazer nada, nada me corre bem.» O vínculo afectivo, que geralmente se dirige ao progenitor do sexo oposto, sucumbe à desilusão (...)."

"Para Além do Princípio do Prazer"

"Sob a influência dos instintos [Triebe] de autoconservação do ego, o princípio do prazer será substituído pelo princípio da realidade [Realitätsprinzip] que, sem abdicar do intuito final de obtenção de prazer, ainda assim exige que a satisfação seja adiada, que se renuncie a várias possibilidades de contentamento e que, no grande desvio que conduzirá ao prazer, se tolere por algum tempo o desprazer."

"Voz Que Se Cala"

"Amo todos os sonhos que se calam
De corações que sentem e não falam,
Tudo aquilo que é Infinito e pequenino!"

"Um Amor Feliz"

"A mim caberá a parte mais
secreta, mais ingrata do luto:
a de passar, anónima, à beira do teu esquife"

"Um Amor Feliz"

"Antes mortos amores
que não poder vivê-los
entre a raiva
e o rancor das pessoas."

A Poesia

"Um verdadeiro poema não tem significado. Quanto mais vazio um verso, mais perfeito é. A poesia é uma fraude sublime, leitor. Uma burla nobre."

"Os Demónios"

"Se fosse possível matar-me-ia nesse momento, mas julgava-me indigno da morte. E todavia não foi por isso que não me matei, mas simplesmente por ter medo.
«Matamo-nos por medo e por medo persistimos em viver». O homem torna-se incapaz de se suicidar e esse acto afigura-se-lhe impossível."

"Rumo ao Farol"

"(...) há uma coerência nas coisas, uma estabilidade; algo, queria ela dizer, se achava imune à mudança, brilhando (olhava a janela, em seu ondear de luzes reflectidas) no rosto de tudo quanto flui, de tudo quanto passa, de tudo quanto é espectral, como um rubi; daí que de novo experimentasse nessa noite o sentimento, que já por uma vez durante o dia experimentara, de paz, de repouso. De tais momentos, pensava, se faz aquilo que para sempre permanece. E esse momento ficaria."

"As Ondas"

"Sinto que até mesmo para mim a onda se eleva. Incha; dobra-se. Tomo consciência de um novo desejo, de qualquer coisa que se ergue em mim como um cavalo orgulhoso, cujo montador esporeou antes de obrigar a parar. Que inimigo vemos avançar em direcção a nós, tu, a quem agora monto enquanto desço este caminho? É a morte. É ela o inimigo. É contra a morte que ergo a minha lança e avanço com o cabelo atirado para trás (...). É contra ti que me lanço, resoluto e invencível, Morte!"

"Gente Pobre"

"(...) dói-me a cabeça, também um pouco as costas, e os meus pensamentos são estranhos, como se também doessem: hoje estou triste (...)."

"Life"

"Much madness is divinest sense
To a discerning eye
Much sense, the starkest madness."

"A Metamorfose"

"Certa manhã, ao acordar após sonhos agitados, Gregor Samsa viu-se na sua cama, metamorfoseado num monstruoso insecto."

"Os rebanhos sem palavras e os animais selvagens por gritos diferentes exprimem o medo, a dor ou o prazer que sentem."

"Os Mestres"

"Todos os jogos contêm a ideia de morte."

"Invocação Ao Meu Corpo"

"Cada «eu» é o seu corpo, porque o corpo não é bem um «instrumento» mas ainda um modo subjectivo de o sermos, um modo ainda de sermos nós."

"Invocação Ao Meu Corpo"

"... a obscenidade não é erótica, porque o erotismo não é animal. Ela é válida na Idade Média, porque afirma o corpo brutalmente contra o império do espírito. Mas hoje o espírito reabsorveu também o corpo. E toda a «perversão» moderna vem daí - do desejo de levar o espírito a extrair tudo do corpo. A perversão adia a extinção do interdito, instalando-o para lá daquilo em que ele já não é. E a perversão absoluta exprime a cólera de se não encontrar já um interdito. Assim ela o tenta vencer onde não pode ser vencido, ou seja onde o valor humano se ergue como limite inultrapassável. A violação de crianças, às vezes com a sua morte, estende até ao absurdo e ao crime o impulso da negação."

"Eleanora"

"Sou descendente de uma raça notável pela força da imaginação e o ardor das paixões. Os homens chamaram-me louco; mas ainda ninguém resolveu a dúvida de saber se a loucura é ou não a forma mais elevada da inteligência, se muito do que é glorioso, se tudo o que é profundo, não surgem de uma enfermidade do pensamento, de estados de ânimo exaltados, a expensas do intelecto geral."

«... se Espinosa recusa o conhecimento por ouvir-dizer, não é por ser duvidoso, mas por ser de natureza inferior. O que está em jogo não é a certeza, mas a inteligibilidade.»

"Para Além do Bem e do Mal"

"[um filósofo] Cria sempre um mundo à sua imagem, não pode proceder de outro modo, porque a filosofia é esse instinto tirânico que é a vontade mais intelectual de poder, da «criação do mundo», da causa prima."

"Die Poesie ist das echt
Absolut reelle. Dies ist der kern
Meiner philosophie.
Je poetischer, je wahrer."

(A poesia é o autêntico real
Absoluto. Isto é o cerne da
Minha filosofia.
Quanto mais poético, mais verdadeiro.)

Ao Meu Avô Morto

Sentavas-te numa cadeira perdida entre tantas outras, sentavas-te e observavas movimentos quotidianos, coisas estáticas, outras vidas... Mas creio que não era isso que vias. Entre o teu corpo débil e a janela que dá para o mundo, encontrava-se um espaço por onde costuma espreitar a morte, esse infalível e derradeiro embuste.
Ainda antes de quase cessarem as tuas palavras, sussurraste: "com estas coisas, uma pessoa até perde a personalidade." Ao olhares o mundo, a própria vida que deixarias em breve, questionaste o teu ser, genuinamente, sem máscaras de altivez ou arrogância, como era teu costume. Mas esse homem curvado e envelhecido já não eras tu, era apenas uma sombra esguia de quem conheci.

Lucidez

Já não choro... Estou no silêncio. Amanhã o mundo, as pessoas, continuarão a não fazer sentido, por isso chorar hoje, novamente, seria mais uma perda de sentido. Não sei o que me mantém lúcida, creio que possuo tudo o que é necessário para enlouquecer, para criar uma outra coisa que não a realidade. Talvez seja a esperança aberrante de um dia vir a saber de mim.
Olho para ti, dentro da minha mente. Tu és uma besta, tu és surdo do coração. Eu não sou ninguém, não por falta de identidade, mas por falta de honestidade. A minha vida é um conto de fadas, a minha vida é um conto, um conto de fadas. Creio que o desespero mais elevado não conduz sempre à alienação da mente, por vezes leva-nos à mentira. Eu não minto a ninguém, só a mim. Digo todos os dias ao meu outro eu, aquele que ninguém vê ou ouve, que um dia vamos ser qualquer coisa, não importa o quê. O importante é ser.
No espaço construído através das paredes que nos separam dos outros, tudo acontece. A realidade acontece quando estamos sós. A morte é real. Alguns morrem porque sim, outros porque tem de ser. Outros matam-se, ou porque têm medo de enlouquecer ou porque já enlouqueceram. São tudo verdades, o que aqui escrevo, tudo verdades... São tudo banalidades, vulgaridades, insignificâncias. Eu matei-me, uma vez, porque tinha medo de enlouquecer e se calhar enlouqueci mesmo. E foi a única vez em que me senti viva, quando tive de morrer, depois acordei e isso matou-me.

"Lisbon Revisited" (1926)

"Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.
Fecharam-me todas as portas abstractas e necessárias.
Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
Não há na travessa achada o número da porta que me deram.

Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...

Compreendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.
Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;
Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me náufrago;
ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusão final,
Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.

Outra vez te revejo,
Cidade da minha infância pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...

Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
E aqui tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?

Outra vez te revejo,
Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.

Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

Outra vez te revejo,
Sombra que passa através das sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...

Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim não me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
Um bocado de ti e de mim!..."

"Cadernos do Subterrâneo"

"Não só não consegui tornar-me mau, como não consegui tornar-me absolutamente nada: nem mau, nem bom, nem vilão, nem honesto, nem herói, nem insecto. Agora que estou no fim dos meus dias, metido no meu buraco, escarneço de mim próprio e consolo-me com essa certeza, tão biliosa como inútil, de que um homem inteligente não pode tornar-se nada, só os parvos se tornam qualquer coisa."

"O Anticristo"

"Há dias em que se apodera de mim um sentimento mais negro que a mais negra melancolia - o desprezo pelos homens."

"Lolita"

"Lolita, luz da minha vida, fogo da minha virilidade. Meu pecado, minha alma. Lo-li-ta: a ponta da língua faz uma viagem de três passos pelo céu da boca abaixo e, no terceiro, bate nos dentes. Lo. Li. Ta."

"Cadernos do Subterrâneo"

"Sou um homem doente... Sou um homem mau. Um homem repulsivo, é isso que eu sou. Acho que tenho qualquer coisa no fígado. De qualquer modo, não entendo que raio de doença é a minha, não sei ao certo o que me faz sofrer."